No dia anterior, na hora dos dorsais, a cavaqueira descontraída destapava ambições face à pergunta sacramental:

- e amanhã como é que é?

        *     o meu sonho é terminar 2 ironman antes dos 40

        *     o meu sonho é fazer uma meia maratona

        *     o meu sonho é aprender a nadar melhor

Hoje, num dos passeios habituais (a pé, a correr ou de bicicleta, não interessa) na minha orelha esquerda chegava-me o som de uma radio (local?), em que um comentador de opinião se referia à semana da mobilidade na cidade, coisa que ele era contra, não só este ano, mas porque sempre o fora nos anos anteriores. Motivo: não faz sentido haver um dia por ano da mobilidade, se no resto do ano ninguém quer saber. Não basta fingir um dia. Se alguém quer fazer alguma coisa é mover-se numa ida à mercearia (ali ao lado?) e trazer as compras num carrinho que terá que empurrar até casa, tal como ele faz (e tem um), e não pegar no automóvel ir direto às grandes superfícies e andar a arrastar-se com o carro cheio de compras. Ou levar mesmo as crianças à escola a pé ou de bicicleta, terminava.

Pareceu crueldade os juízes da vuelta castigarem o sagan e

mandarem-no para casa mais cedo, por mau comportamento.

Mas o que dizer dos juízes portugueses que tiraram um preso

da prisão e também o mandaram mais cedo para casa… da ex,

e sem de lá poder sair. Isto sim é que é castigo.

Por falar em regresso a casa, agora que 8 meses depois, o templo diana voltou - ao lugar onde nunca deveria ter saído e não 500 metros mais abaixo frente ao café dos caracóis -, a ser alvo dos selfies.