Isto de trepar só é fácil para os brasileiros, se as brasileiras disserem que sim. Bom. Mais trepa menos trepa, também só conheço dois. Mas não sei qual é o mais e qual é o menos. Um é o Ricardo, neto do realizador Manoel de Oliveira. O tal que expiava lá de longe, com a maquina de filmar, a ver se as pessoas se  mexiam. O outro é aquele rapaz ali da Barraca de Pau, recentemente cooptado para presi de CCE, sem ter ido a votos, o Dani.

Mas difícil, difícil é sprintar. E não é para todos. Alguns mete-se-lhes na cabeça que sim, só porque uma vez resultou com alguns "distraídos" na hora de tirar o rabo do selim. Atrapalham e fecham quem realmente percebe da poda - os brasileiros não para aqui chamados agora.

Depois no fim à altercações, discussões, insinuações e tostões, pasme-se. Há quem pague para não ter que assistir a isto, já com as bicicletas encostadas.

Isto só depois de ultrapassada que foi a fase do local: Cá para mim é onde está a placa, diz um. Qual placa? desconversam os mais velhos: a que tens na boca ou a minha?

Numa destas ocasiões lá vieram as queixinhas do costume:

Porque não viu bem ou chegou atrasado há sempre quem queira verificar a pauta classificativa final, mas só verbal e intervém como moderador entre as varias facções:

- Cale-se os dois,  brigam depois!

Diz um:

- Este senhor, é um estupor!

Diz o outro:

- Desgraçadinho.

Um observador meio tímido faz um reparo:

- Escapou-se-lhe o pedal!

O representante, dos que são contra a disputa de sprints, aproveita para lançar achas:

- Ias derrubando o pessoal.

Finalmente o moderador, imbuído do espírito natalício, a bem do grupo:

- Sprinta em paz, ó corredor, mas longe daqui por favor.