Mas aquele miúdo encontrou num bairro um dos seus heróis, que se entretinha todas as tardes com outros adultos, a baldar ferro. E ficava ali a admirar-lhe a posição dos pés e o controle do braço. A cada dois ou três jogos via-os desaparecer por breves minutos na direção da taberna. Esperava que voltassem e lá ficava, até escurecer, a torcer pelo seu herói de ocasião que lhe permitia passar aqueles enormes portões à borliú, sempre debaixo dum olhar cerrado dos fiscais de campo.

Uma tarde um dos homens falhou, por doença, presumiu. E viu-se cooptado:

- Miúdo, sabes segurar numa malha?

Prometeu logo ali respeitar a tática de só jogar para perto do xito. Várias vezes repetiu os dois pontos e noutras vezes só conseguia um sempre que a sua malha ficava mais perto do palito que a do adversário, que jogava invariavelmente para espetar com o meco de pantanas. Com o nervosismo, no primeiro jogo não se safou mas ajudou a ganhar os outros dois. Viu surpreendido os homens largarem, como sempre, as malhas e marcharem direitos à taberna. De nada lhe serviu dizer que ficava ali à espera deles. Era questão de honra de quem perdia pagar uma rodada aos vencedores. Quando abriu a boca para dizer, Mas eu não quero beber, esperando comiseração, o copo no balcão já ia a meio cheio e os adversários não falavam com ele, para não dar confianças. Foi o seu parceiro que ordenou ao taberneiro:

- Alto, encha lá o resto com gasosa.

Ps: Se o tivéssemos que definir em rima, seria: O fadista que é equilibrista, dá aulas de malha na pista. Ele que sempre baldou ferro desde miúdo, para além dos dotes de imobilização reconhecido nas redes sociais, tem queda para os fados da vida e ainda professora no jogo da malha moderno - que evoluiu com o dito meco à frente, mas agora respaldado por nove cacetes atrás: